domingo, 27 de septiembre de 2009

algo




se la puede sentir inalcanzable

y es la piel que se une al aire

que se roza y sueña las rosas

escapandole al viento colandose

a los espacios en negro

dibujando la forma de un cuerpo

que sepa de escamas y esquirlas

ancladas en la sombra del alma

percibo las sombras caminar

se escapan o vienen?

las manos siempre se necesitan

abestiarse profundamente

en lo eterno de un surco de piel

esperando un espasmo único

cuando se acanala la grieta, el escondite

donde habitan las cosquillas de las risas

se la puede sentir inalcanzable

pero sobrevuela debajo del mar

y por sobre los pinos de tu casa

caminando en el azulejo de tu baño

y es la piel que se une al aire

y ama pulmones de palabras

esperando alguna bocanada airosa

de tus actos innatos

y me respires
ya.




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miles de textos con mensajes

a parpadeantes pantallas acorta-distancias

con mil imágenes

de la mujer así, en su afán de pensar

y en las órbitas de sus nubes

giran

los sí rotundos y los no con caras de pobres muertos

como quien quiere ser reconocido o nombrado

los no impresionistas, y los sí con cara de miedo.

y ahí giran

pero nadie le da la mano a la mujer

para cruzar la calle

la deben confundir con un árbol

tan enraizada con su cabeza

y sus nubes

es probable que llueva?

digo

alguien puede probar que en mi vida

o la de la mujer

algún día van a llover respuestas?